Nadie querrá publicar mi poesía

Nadie querrá publicar mi poesía.

Siempre me señalan que a nadie le inspira

Los versos del triste y las letras del débil,

Que confía y se alegra de llegar a la gente

Y que con su rima sueña  visiones de mar.

Nadie querrá publicar mi poesía.

Siempre vociferan que ya no a las niñas

Les gusta la canción profana y alegre

El sueño joven de luciérnagas verdes

Que brillan y esperan en la mente volar.

Nadie querrá publicar mi poesía.

Ya nunca jamás flotaran en las sienes

De una novia-mujer que con ellas impere

Las vagas ideas de su novio mortal.

Nadie querrá publicar mi poesía.

Siempre se encargan de que mi entera familia

(De duendes-gorriones y bellezas-ninfas)

Perezcan yacidos en los mundos de la antología

Del olvido, el jamás y del nunca en tu vida.

Ya nadie querrá publicar mi poesía.

No se verán en las tiendas de las esquinas.

Ni quemará con ellas sus ojos vencida

Una mujer que ansíe con ansias muy fuertes

Un rastro de migas de pan o de leche

Para así al cielo poder regresar. 

Sobre algas y demás amores.

Tu boca deshiela los ríos de mis manos
Mientras la ciruelas y la cerezas maduran 
En mi lengua de verano.
Y se agita la curva de tu vientre pálido.
Y lo blanco de la nieve ya no parece 
Solo blanco.
Y los soles de tus sienes enrojecen 
Y simulan ser las frutas de un manzano.
(En el bosque que abarca tu frente sobre
Mis labios).
Y los mundos de tus ojos que son cubiertos
Por las órbitas semicirculares de tus
Parpados
Aproximan a mi lado las cortezas,
Las algas de tus brazos.
(Que se pegan y despegan
Sobre mi piel de arena).
Mientras lo oscuro de tu pelo
Enreda mis pensamientos y mis miedos
Y los transforma en este canto.

Escribir como se escribe.

Escribir como se escribe.
Escribir como se piensa, como se llora
como se reza.
Escribir como un niño que juega,
que imagina el castillo y las fieras,
que rescata a la pequeña princesa.
Escribir como el artista que pinta
su cuadro de negro, de azul
y de lila.
Escribir como el río que fluye,
hecho de agua o de tiempo.
Hecho de vida, de muerte,
de cielos e infiernos.
Escribir como la madre primeriza
que amamanta con seno y sonrisa.
Escribir como se desnuda a una mujer,
mientras se besa su cuerpo de miel.
Escribir como se lee a quien escribe mejor
quien comparte conmigo su mejor don.
Escribir como el padre que piensa
que el sudor de su frente pagará su simpleza.
Escribir como las montañas divinas
que visitan los días de nuestra agonía.
Escribir como la fresa, como la boca
como la lengua.
Escribir como el viento cuando peina
el cabello de las mujeres mas bellas.
Escribir como vivo, como amo, como pienso
como existo.

Poema II

Finalmente sucedió.

El tiempo luego de la espera

Trajo consigo la dorada flecha

Que borra heridas y tristezas.

Ni el rayo de azul eléctrico

Hubiera podido dar tanto brillo

Como dio la de tu tibia imagen

Que pinta ahora mí destino.

El gris de los asfaltos alienantes

Fue cambiado por la rosa bella

Que perfuma ahora las cabezas

De aquellos poetas y amantes.

Puedo escribir el libro violeta

Que soñé escribir con la certeza

De que un amor sería la llave

Para lograr una literatura inefable.

¿Y cuántos mundos puede encerrar

Tu mirada que no se cansa de buscarme?

¿Cuánto cielo puede caber

Sobre la superficie de tu labio al besarme?

Yo no tengo respuestas de esta tierra,

Ni creo en el paraíso de la Eva.

Pero creo en la mujer como meta,

Como fin, como logro, como empresa

Ni la filosofía ni la lógica

Logra darme las armas,

Para entender este desierto

Donde ahora sos mi agua

Mi Beatriz, mi Helena, mi Julieta.

Mi Maga.

Poema.

Yo no persigo la soberbia

Ilusión del alquimista

Que estudia las intrincadas

técnicas de la hechicería y geología

(Ocultada en los libros sagrados

Que nos han sido negados)

Para transformar y alterar

El pálido metal lunar

-Y así convertirlo-

En lo amarillo del rayo solar.

No persigo el pobre sueño del mortal.

(de todo cuerpo animal)

De querer nunca dejar de respirar.

De querer nunca dejar de mirar.

De querer nunca dejar de pensar.

¿Vale la pena que las puertas

De las percepciones nuestras

Permanezcan eternamente abiertas?

No persigo el cálido beso de Helena,

Que abraza la desdicha y la quema,

Que despierta la pasión pasajera

De  los hombres-llamas-hogueras,

Que ya en grises cenizas enfrentan

El destino infeliz de toda ilusoria pareja.

Yo solo quiero declamar esto

Que a mi alma desborda incesante,

inconstante, creciente, desafiante,

Para que al fin la rima perfecta

(Idea fundida en mis letras)

Pueda a los ojos contarle  

(Del sin-nombre lector que lea esta tarde)

La meta impuesta en estos fríos pasajes:

Mostrar el alma y el arte de cualquier alguien.

Pensamientos de la nocturnidad.

-La obra de un filósofo debe estar organizada de tal manera que la totalidad de su pensamiento simule la forma de una obra de arte.

-Que existan en este mundo personas ya condenadas antes de nacer. Eso es una tragedia.

-Sufrir una tristeza no es una deshonra. Hacer que perduren por creer la desdicha una virtud, si lo es.

-¿Quien mejor para salvarle la vida a un hombre que una mujer?.

-La psicología no es más que la búsqueda de los justificantes de todos nuestros miedos.

-La inteligencia no tiene nada que ver con la bondad. La inteligencia es la capacidad de diferenciar las relaciones entre una cosa y la otra. La bondad, es no ver diferencia alguna.

-Si querer no basta para poder, como dicen, al menos es el único paso que podemos dar sin la necesidad de un dios o del azar.

-No hay infinito más grand que el de la propia conciencia. No, ni el universo lo es.

Muerto o vivo.

Ayer papá dijo: "Vos sos un muerto en vida". En ese instante, el filtro que construí para no escuchar insultos dirigidos hacia mí no captó más que un tono de voz elevado y burlón, y me callé; decidí que la conversación había llegado demasiado lejos y que lo mejor era dejar todo en ese punto. Luego, más tarde, la frase volvió a mí, pero esta vez pude analizar su contenido. ¿Que significaba que mi papá me dijera "vos sos un muerto en vida"? La conclusión que más dolió fue la siguiente: Todos mis ídolos están muertos.

Es triste saber que la gente que uno admira ya no existe y que, por lo general, murieron hace ya varios años. No solo personas: los valores que yo quiero mantener también se han extinguido. Esto me hace pensar: ¿A donde voy a llegar siendo como soy? ¿Tendré un lugar donde moverme dentro de una sociedad donde la esencia de lo que amo esta cada día más dilatada? 

No sé cuál será la respuesta. Por el momento me consuela pensar que si la "gente viva" es la gente que mira Tinelli, es la gente que sacrifica su espíritu para elevar lo material, la "cosidad", bueno, entonces yo prefiero ser un muerto.